A verdade do meu conto fictício

Estava ali, diante dos meus olhos aquela folha em branco. Ainda que eu ensaiasse algumas batidas no teclado, não consegui fazer aquilo que sempre me dava tanto prazer.
Meus olhos lânguidos e oblíquos já não tinham o mesmo brilho de quando ansiosamente digitava uma história particular e infinita, fictícia mesmo que cada cena eu já havia vivido.
Ensaiava histórias, dissertações, de amor, de amizade, de casamento, de divórcio, de morte e de saudade. Do meu pensamento saiam cinco linhas ou, uma parágrafo talvez. Mas não conseguia. E acabava fechando o lap top, e me debruçando sobre ele.
E essa foi a mesma cena por mais alguns dias, quando a fome de escrever me consumia, mas o bloqueio era mais forte. Debruçada sobre o computador, relembrava o que poderia ter sido escrito, cenas da minha vida, que mais pareciam um drama.
Coisas que me chateava, e me deixava incrédula. Erros que, por mais que eu quisesse a essa altura dar um desfecho diferente, não iria passar de ficção.
E assim, prefiro me abster de contos, com desculpas esfarrapadas, culpando o trabalho, os estudos, a falta de tempo, a falta de tesão em escrever.
Talvez eu precisasse de sofrer de Amor Platônico, paixão proibida, decepção amorosa, decepção com as pessoas, amizade desleal só para aguçar minha inspiração. Afinal, como disse um poeta um dia, foi graças aos problemas amorosos que grandes nomes se consagraram na literatura.
Mas prefiro viver meu amor, que mesmo não sendo Platônico, proibido, não tenha me decepcionado ou sido desleal, por hora, é inspiração para muitas histórias de outros autores. Ainda que na oralidade.